Je suis en train de me replonger dans mes classiques, un peu lasse de la littérature dernier cri, de ses prix, de ses auteurs en vogue, des égos qui surpassent le talent. Je touche à la fin des Amants du Spoutnik, oeuvre touchante et sublime de Haruki Murakami. Chaque page me laisse l’impression d’une empreinte indélébile sur la rétine. Je visualise chaque scène, sursaute à chaque rebondissement, absorbe d’un regard attentif les épanchements du narrateur principal, K. Le style de Murakami coule comme du nectar et laisse la délicatesse âpre d’un bourbon sur la langue. J’arrête parfois de respirer à chaque lecture, comme si son style ne s’appréciait qu’en apnée. Dans le métro, le monde autour est englouti par chaque ligne et j’oublie tout à coup le ballotement de la rame à chaque virage sur les rails.

Extrait:

« Chacun d’entre nous a connu un événement particulier destiné à se dérouler à une certaine période de son existence, et une seule fois, comme une petite flamme venue l’éclairer. Ceux qui sont attentifs et qui ont de la chance gardent précieusement ces moments en eux, les font grandir, les utilisent telles des torches pour illuminer leur vie toute entière. Mais, une fois perdue, cette flamme ne peut plus jamais être retrouvée. »





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