Un sushi dans mon lit

M. me dit tu n’es pas une chouette fille, tu es une bonne poire. Comment le prendre. Je pense qu’il s’en fait pour moi, en prévision d’un énième dératé. Je voulais croire que j’étais une fille forte, shootée par des rêves qui n’avaient rien d’irréalistes, même s’ils pompaient dans l’idéalisme.

Sous la douche, je pense. Je pense qu’il n’y avait rien de mieux que de broyer autre chose que du noir,  que les amours jusqu’ici bidons seront bientôt plus joyeux qu’une chanson de Brel, que les amis avaient autant d’importance qu’une présence de lumière, que ma luminothérapie, c’était de les voir.

Hier c’était l’anniversaire de So’. Une bonne soirée, commencée avec un état fiévreux atroce, continuée dans une ambiance survoltée. Il y avait un hic, un tout petit hic, mais qui en soit n’avait rien de grave. C’était cette fille, peu indifférente à l’ex, qui ne semblait pas non plus baigné dans l’indifférence, cette fille autour de laquelle tous les mecs de la soirée étaient agglutinés. Pas pratique. Rien à ajouter.

Ce matin, je me lève, sans fièvre, sans mal de tête, sans amertume, sans vague à l’âme. Je ris doucement. Je tiens bien le whisky-coca, c’est une excellente nouvelle.

Je suis contente. Ca va mieux, beaucoup mieux. Malgré quelques passages nuageux sporadiques, dans ma tête, je me suis construit un bon anticyclone.

Fin du post. Le reste est censuré. Lire mon bouquin pour connaitre l’ellipse.

C’est vrai que cette vie du moment ressemble à l’épisode 9 de la saison 3 de How I met your mother.

Happy Slapsgiving.