Tout est surréaliste. Tout va vite, change, s’oublie, se reconstruit à mesure, se destructure l’instant d’après. Je me lève le matin et me demande encore si j’arriverais un jour à devenir écrivain. J’essaie de redéfinir les priorités, me demande si je vais continuer de blogguer, si je vais partir à l’étranger, suis obsédée par certains détails qui font mal aux yeux quand je les ferme. Souvent je me retrouve sous la Grande Arche pour réfléchir, sur ses marche sales, lovée dans quelques courants d’air, entourée de touristes, fumant une clope pour m’évader. J’aime bien. Je me mets en tailleurs, zieute l’Arc de triomphe au loin et sa nuée de bagnoles autour. Liberté triomphante. C’est la meilleure période de ma vie depuis deux ans. Je fais tout et n’importe quoi mais suis rassurée d’être encore maitresse de mes actes. J’assume mes choix et emmerde ceux qui critiquent. Il y a certaines choses que je ne peux pas raconter ici même si j’en meurs d’envie. En même temps, ce lieu reste intimiste, vous êtes peu à me lire, c’est comme si je vous racontais mes histoires autour de la cheminée. Ici c’est l’hiver toute l’année. Je viens pour faire mon Père Castor au coin du feu. Je ne sais pas quoi dire. Est-ce que je vous fais chier? Pas le temps d’écrire tout de suite. Je reviens. J’aime bien Charlotte Gainsbourg sur cette photo. Mais je me demande ce qu’elle va foutre dans le prochain Terminator 4…
